A CASA DE MEUS AVÓS

A CASA DE MEUS AVÓS

Alberto Bittencourt  -  Junho 2012

21 de janeiro de 1942. O jornal "Diário da Tarde", de Curitiba, PR, estampou na primeira página entrevista com meu avô, general Amaro Soares Bittencourt, recém chegado dos Estados Unidos, onde exercera as missões de chefe da Comissão de Compras, Adido Militar da Embaixada do Brasil, chefe da Comissão Militar Brasileira e de representante na Junta Interamericana de Defesa.  Assim começa a entrevista, cujo teor abordarei em outra oportunidade:

Reside o general Amaro Bittencourt numa das ruas mais tranquilas do bairro da Tijuca, onde não chegam os ruídos dos bondes. Lá, onde os ventos descem por todos os lados, a mata próxima e o sossego guardam, na rua serena e deserta, um delicioso ar campestre.

A casa da rua Raiz da Serra, 17, na Usina da Tijuca, mandada construir quando de  seu retorno, reflete o temperamento reservado de meu avô. Após sua passagem para a reserva do Exército, retirou-se em definitivo da vida pública, tendo recusado inúmeros convites para se candidatar ou mesmo assumir cargos executivos. A tranquilidade da nova casa deu-lhe a chance de se dedicar ao que mais gostava: o radioamadorismo.

Ainda hoje existente, situa-se a casa no sopé da serra da Tijuca, onde o bonde 66 – Tijuca – fazia a volta, para iniciar a descida pela rua Conde de Bonfim. No local existira outrora uma usina termoelétrica, origem do nome do bairro. Lá começa a avenida Edison Passos, galgando a encosta, quase por dentro da Floresta da Tijuca, até o Alto da Boa Vista. Nesse ponto onde termina a avenida, começa a estrada das Furnas, em declive pelo outro lado do morro, até desembocar nos areais de uma Barra da Tijuca ainda inexplorada. A casa de meus avós é o retrato de uma época que não volta mais.

Construída em terreno não muito grande, com dois pavimentos, tinha na frente jardins gramados, onde pontificava um jasmineiro, sempre ornado de flores brancas de aroma forte e adocicado, do qual minha mãe Elyette não podia se aproximar, pois, alérgica, ficava com o corpo todo empolado. Minha avó Olga cultivava esses jardins com o maior esmero. Quando algum neto arrancava uma folha, ela dizia que as plantinhas eram como as pessoas, sofriam, sentiam dores.  Com cuidado fazia mudas, plantava e replantava, para exibir com orgulho às amigas. Samambaias choronas, pendentes do teto ao chão, causavam a maior admiração. Dentes de leão, rainhas da noite (desabrochavam esplendorosas no crepúsculo, para morrerem ao amanhecer), copos de leite, antúrios, orquídeas, hortênsias, espadas de são Jorge, margaridas, violetas eram sua paixão. Junto aos muros, emoldurando o quintal, a bela emília desprendia pequeninas flores azuis que grudavam nas roupas. Havia ainda as coroas de Cristo, espinhosas, de flores vermelhas, a delimitar os jardins.

No terraço dos fundos, à sombra da bela mangueira espada, pequeninas garrafas com água açucarada e bico em forma de flor serviam de bebedouros para beija-flores de variados matizes. Meu primo Amaro Hertz certa vez teve a ideia de misturar cachaça nessa água, para ver se os colibris ficavam doidões. Mas a experiência foi frustrada, pois as avezinhas, sabidas, sequer se aproximaram. Ficaram gravados em nossas mentes pueris a beleza das borboletas e, vez por outra, o voo atemorizante de abelhas e marimbondos.      

Na varanda da casa, chamavam a atenção dos visitantes duas portas em folhas duplas, com postigos de cristal bisotê, um requinte para a época. Meu avô trouxera dos Estados Unidos o que havia de mais moderno em maquinário doméstico, com destaque para a calandra, máquina de passar roupas de rolo, que a vó Olga operava usando os joelhos com destreza ímpar.   

No andar superior tinha a biblioteca, com muitos livros autografados, presentes dos autores. Havia também um apartamento destinado a quebrar galhos de filhos e netos e o escritório, onde funcionava o shack, estação de radioamadorismo. Era repleto de equipamentos, como o moderno receptor transistorizado e um pesado transmissor a válvulas, a principal, lembro bem, tendo o tamanho de uma garrafa. Projetado e montado por meu avô, esse radiotransmissor resultara num livro didático, com fotos, ábacos e explicações, cujos originais ainda guardo em meus arquivos e que, infelizmente, não chegou a ser editado.

Meu avô no shack, em 19 de novembro de 1951

 
         Pioneiro do radioamadorismo, meu avô tinha um nome conhecido e respeitado no Brasil, não apenas como chefe militar. Ele implantara e organizara no Exército Brasileiro o Serviço de Transmissão, embrião da arma de Comunicações. No shack empunhava o pesado microfone, para se comunicar com o mundo, identificando-se pelo prefixo PY-1AV que ele bramia por extenso: 

PY-1 ANTENA–VÁLVULA chamando!

PY-1 AMÉRICA–VENEZUELA na escuta!

       Aos que pensam que o radioamadorismo tornou-se  obsoleto, vale dizer que, ainda hoje, ele é muito praticado e continua prestando grandes serviços à humanidade.

1947 - Almoço dominical. Da esq p dir: meu irmão Claudio, tio Hertz, tia Eny, vó Olga, primo Amaro Hertz, vô Amaro, eu, minha mãe Elyette, meu pai Kelvin e tio Ajax

Vó Olga reinava absoluta nesse ambiente. Com ternura e energia ela comandava não somente as empregadas, mas todos nós, marido, filhos, noras e netos. Com um avental, imprescindível indumentária de trabalho, ela era onipresente. Usava o acessório para segurar um prato quente, abanar o fogo, enxugar as mãos, limpar a face de um neto, proteger, envolver e dar carinho, recolher e transportar frutas e legumes. Era sempre ela quem, pessoalmente, preparava as deliciosas iguarias dominicais, a família reunida, meu avô de terno e gravata à cabeceira da mesa. De suas mãos saiam coisas que eu nunca mais esqueci: o peixe assado com recheio de farofa úmida, o bife à milanesa, do tamanho de um prato. Em ocasiões especiais, preparava quitutes mais complicados, sempre por intuição, sem precisar consultar livros de receitas, como vatapá, rabada ou mocotó, isso, se deixarmos de lado as sobremesas. A minha preferida era a ambrosia, verdadeiro néctar dos deuses. Quando alguém lhe perguntava onde adquirira tamanha arte, respondia, com a simplicidade dos mestres: a necessidade ensina.
Realmente, a história da moça carioca, casada aos quinze anos com um jovem tenente de engenharia, que foi para o meio do mato no interior do Rio Grande do Sul morar num acampamento de construção de estradas de ferro, certamente daria um bom romance.

        Meu avô nunca metia a mão na cozinha. Assim os homens da família foram criados: cozinha é lugar de mulher! O resultado é que eu nem mesmo aprendi a fazer um simples ovo frito. Bons tempos aqueles, da casa de meus avós.